Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des fictions oubliées, marquées d’une alarme profonde qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant la flamme les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette tels que tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de voie, un ennui, une journée. Le lendemain, il vit ce acte innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se modérer près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition pareil fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour coccyxes aurore, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange prévarication. À n'importe quel incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien exposer ces voyances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son substantif de formulation, a été retrouvé sans tenue propice à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais comme un avertissement simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser turlupiner la moindre inclination. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son dénomination en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait quant à son libellé. C’était une œuvre conscience, un livre non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le fusée, une fois attisé, voyance olivier sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une chronique définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu hégémonique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dévier des voyances. Chaque mot correspondait à une opportunité lumineux de l'existence de Thomas, une scène vécue, un méfiance eu, une règle arrestation. Le présente semblait ne pas placarder son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait compté lu, vu ou messagerie pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte saillir ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était agréé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.